七月的雨像泼墨般浸透青石板，姜晚站在老宅廊檐下，指尖无意识摩挲着檀木盒上的铜锁。
盒子里躺着母亲临终前塞给她的牛皮信封，封口处的火漆印是父亲公司的徽章——一朵被荆棘缠绕的玫瑰。
"小晚，你爸的遗嘱在保险柜第三层。"母亲咽气前瞳孔涣散，却死死攥住她的手腕，"密码是你的生日倒序，记住，别让周砚碰......"
水珠顺着瓦当坠入石臼，叮咚声惊得姜晚一颤。
她望着庭院里那株疯长的野蔷薇，藤蔓正悄无声息缠上父亲最珍视的太湖石。
就像三年前那个雨夜，继兄周砚带着一身血腥气推开门，身后跟着两个穿黑西装的律师。
"晚晚。"低沉的嗓音混着雨声刺入耳膜。
姜晚猛地转身，檀木盒撞在廊柱上发出闷响。
周砚斜倚着月亮门，西装裤脚沾着泥点，领带松垮地挂在脖子上。
余光瞥到少女靠近，男人将烟掐灭，昂贵的手作皮鞋下冒出丝丝的火烟。
抬手将湿发捋向脑后，露出眉骨处那道疤——那是她十四岁时用砚台砸的。
"葬礼办得仓促，委屈姜叔了。"他踱步靠近，烟草味混着苦艾酒的气息笼罩下来。
姜晚蹙眉。
他不耐烦地往后退了半步，"律师说，姜叔把公司51%的股权留给了你？"
檀木盒的铜锁"咔嗒"弹开。
姜晚永远记得第一次见到周砚的情景。
那是风和日丽的一天。
刚练完钢琴的她看着父亲牵着一个瘦削少年走进别墅，沾着泥浆的球鞋踩脏波斯地毯。
十八岁的周砚像匹受伤的狼，右手指节缠着渗血的绷带，那是他在工地为护着被欺负的工友，生生打折了三根钢筋。
"这是你哥哥。"父亲拍着少年肩膀，眼底闪着姜晚陌生的狂热，"他会成为最锋利的刀。"
后来她才知道，周砚是父亲资助了十年的贫困生。
从建筑工地搬砖的辍学少年，到姜氏地产最年轻的副总，周砚花了七年。
此刻他捏着遗嘱复印件，喉结在阴影里滚动："晚晚，姜叔