糊了妆容。檀香的烟雾中，她仿佛看见母亲在对她微笑。

那是记忆中最温暖的笑容，曾经在无数个灯火通明的夜晚，照亮过绣楼的每一个角落。

她对着佛堂深深叩首。

当她起身时，眼神已经不再迷茫。

这些年来，她一直以为自己是在追寻一个解不开的心结，如今才明白，母亲要她记住的，不是仇恨，而是那些温暖的时光。

“谢谢您，大师。”

她轻声说道，声音里带着释然，

“我终于明白了，娘留给我的不只是那件未完成的嫁衣，更是教会我用心去绣每一针，用爱去过每一天。”

晚风拂过山门，卷起她裙角上精美的刺绣。

那是一朵朵盛开的牡丹，每一片花瓣都绣得惟妙惟肖，与当年母亲的手艺如出一辙。

她的背影渐渐消失在山道尽头，留下一串坚定的脚印，印在皑皑白雪上。

“师父，”慧明数着钵中的铜钱，有些不解，“就收三文钱，连半斤糙米都买不了。”

释空笑而不答，他看着腕间悄然少了三颗的佛珠，目光悠远。五十年了，那些被尘封的往事，终于要一一浮出水面。

而他，也将在这七天里，完成最后的修行。

檐下的风铃轻响，似乎在述说着某个早已遗落在时光深处的故事。

那个雨夜，那座绣楼，那件未完成的嫁衣，都已经化作了月色中的一缕青烟，只余这淡淡的檀香，见证着人间至深的母女情。

第三章：书生泪

腊月廿四，山风呼啸。

傍晚，寒钟寺的大雄宝殿前，一个身着月白长袍的清瘦书生正在来回踱步。

他的面容苍白如纸，嘴唇上还带着些许血丝，显然是个身患重病的人。

这已经是他第七次来到山门前，却始终没有迈进那道门槛。

每次抬脚，就会被一阵剧烈的咳嗽打断，仿佛有什么无形的力量在阻拦着他。

暮色渐深，殿顶的琉璃瓦在最后一抹夕阳中闪着幽暗的光。书生仰望着金顶，目光复杂。

他的手不自觉地摸向腰间的桃木剑，那是母亲临终前唯一的嘱托。

“施主既来，何不进来歇歇？”

释空的声音突然在身后响起，温和而沉稳，仿佛一直在那里等待多时。书生猛地转身，却被这突如其来的动作引发一阵剧烈的咳嗽。

他弯下腰，一只手扶着山门的石柱，另一只手捂着胸口，咳得撕心裂肺。

点点殷红洒落在洁白的雪地上，像是绽开的梅花。

等他好不容易缓过气来，额头已经渗出了冷汗，将月白的长袍胸襟浸得透湿。

释空静静地等着，目光却落在书生腰间的桃木剑上。剑鞘包浆光润，显然是常年贴身佩戴。

剑柄上有几道深浅不一的刻痕，在暮色中散发着淡淡的暖意。

“这刻痕......”

释空轻声说道，仿佛在自言自语。

书生这才注意到自己的剑露了出来，慌忙想要遮掩，却又被一阵寒风激得咳嗽起来。他支支吾吾地说：

“大师，这枚玉珠，是家母临终前托我还给寺里的。”

他颤抖着摊开手掌。一颗莹白的玉珠静静地躺在那里，正是昨日散落的其中之一。

玉珠表面有一道细小的裂纹，隐约渗着暗红色的痕迹，像是某种蛰伏已久的记忆。

“进来说话吧。”

释空转身走向禅房，脚步声在空旷的院子里回响。书生踌躇片刻，最终还是跟了上去。

禅房里只点着一盏青玉灯，幽暗的光线中，老旧的木地板被磨得发亮，散发着淡淡的檀香。

角落里的香炉青烟袅袅，让整个房间显得格外静谧。

释空接过玉珠，在灯油中轻轻浸了浸。奇异的是，那道裂纹竟渗出琥珀色的光泽，如同活过来一般。

老和尚凝视着玉珠，浑浊的眼中闪过一丝悲悯。他的目光穿透时空的迷雾